第八十二章 艰难支撑

朱可夫已经四十八小时没有合眼了。

指挥部的灯一直亮着。老是有电话响个不停，象是催魂一样，从前线来的，从总参谋部来的，从克里姆林宫来的。每一个电话都带着坏消息。他已经听够了坏消息，但他不能不听。他是方面军司令，坏消息第一个找他，最后一个也找他。

指挥所设在莫扎伊斯克以东二十公里的一座村庄里。村庄不大，十几栋木屋挤在一起。最大的那栋木屋被征用了，做成了作战室。作战室很小，一张长桌占了大半，墙上钉着地图，地图上用红蓝铅笔画满了标记。红的是自己，蓝的是敌人。

朱可夫坐在长桌的一端，面前放着一杯已经凉透的茶。他没有喝。茶是秘书一个小时前送来的，他忘了喝。他的手指夹着一支烟，烟已经烧到滤嘴了，他一口也没抽。他盯着地图，盯着那些蓝色的箭头，脑子里在算一道永远算不完的数学题，不断推翻敌人的战术，做出一个尽量减少损失的选择。他没办法，这就是防守方的苦恼，朱可夫更愿意强攻，但后果呢？

外面下着小雨。雨不大，细细的，密密的，打在木屋的屋顶上，发出沙沙的声响。那声音让他想起了斯摩棱斯克。两个月前，他在斯摩棱斯克的指挥部里也是这样听着雨声，等着前线的消息。那时候德国人刚打过来，他的部队还在白俄罗斯边境，一退再退，退了三百公里才在斯摩棱斯克停下来。他以为能守住。他组织了反击，投入了五个集团军，几百辆坦克，几千门炮。反击打了十天，他的部队损失了超过一半，德国人还是过了第聂伯河。

他掐灭烟头，从烟盒里又抽出一支。烟盒是空的。他把空烟盒捏扁，扔在桌上，从抽屉里摸出一包新的，撕开，抽出一支，叼在嘴里，划了一根火柴。

门开了。他的参谋长索科洛夫斯基走进来，手里拿着一份电报。索科洛夫斯基五十多岁，头发花白，脸上的皱纹很深，走路的时候左腿有点痛，是旧伤，他把电报放在桌上。

朱可夫拿起电报，看了一眼。电报是从西方面军司令部发来的，只有一行字：“斯摩棱斯克以东三十公里发现德军装甲集群，番号不详，规模约两个装甲师。”

他把电报放下，揉了揉眼睛。

“科涅夫怎么说？”他问。

索科洛夫斯基翻开笔记本。“科涅夫将军请求增援。他说他的部队已经打残了，三个集团军加起来不到五万人。没有坦克，没有炮，没有弹药。如果德军现在进攻，他撑不过三天。”

朱可夫沉默了几秒。他站起来，走到地图前，手指落在斯摩棱斯克的位置上。斯摩棱斯克以东三十公里，是叶利尼亚。叶利尼亚是一个小城，但位置很重要。那里是通往莫斯科的铁路枢钮。如果德军拿下叶利尼亚，他们就能沿着铁路线直扑维亚济马，然后从维亚济马到莫斯科，一路都是平地。

“我们还有什么预备队？”他问。

索科洛夫斯基翻了翻笔记本。“第29集团军正在从乌拉尔调过来，还要一周才能到。

第31集团军在加里宁集结，但他们的装备还没到。还有几个坦克旅，在莫斯科郊区整训，最快也要三天才能投入战斗。”

“三天。”朱可夫重复了一遍这个数字。

三天。叶利尼亚可能会丢，维亚济马可能会丢，莫斯科的门户可能会被打开。但他没有别的选择。他的部队已经打光了，新部队还在路上，他只能用手里仅有的东西去填那个窟窿。

chapter_content(); “告诉科涅夫，再撑三天。”朱可夫说，“三天后，援军会到。在这之前，不许后退一步。”

索科洛夫斯基在笔记本上记下来，转身要走。

“还有，”朱可夫叫住他，“把第32步兵师调到叶利尼亚方向。他们刚从远东过来，还没休整，但等不了了。”

索科洛夫斯基尤豫了一下。“将军，第32师刚到莫斯科，士兵们坐了六天火车，很疲惫。他们的装备也不全，反坦克炮还在路上。”

“不等了。”朱可夫说，“让他们走。走到哪里算哪里。能走多快走多快。”

索科洛夫斯基点了点头，走了出去。

朱可夫一个人站在地图前。他盯着叶利尼亚那个点，盯了很久。他知道第32师去了也撑不了多久。远东来的部队，装备差，训练不足，没见过德国人的坦克。让他们去挡第4

装甲集群，等于让他们去送死。但他没有别的部队可以派了。他只能把手里的人一个一个地填进去，填到援军到来，填到冬天到来，填到德国人自己撑不住。

雨越下越大。沙沙声变成了啪声，打在窗户上，打在屋顶上。窗户是木框的，玻璃有一道裂缝，用胶布粘着。雨水从裂缝渗进来，顺着窗台往下流，滴在地上，汇成一小滩。朱可夫看着那滩水，想起了列宁格勒。他的女儿在列宁格勒，今年才十岁。他已经两个月没有收到家里的信了。他知道列宁格勒被围了，粮食不够，每天只有几百克面包。他不知道他的妻子和女儿还能撑多久，所有的事情正在一点点打击他的精神。

他走回桌前，坐下，端起那杯凉透的茶，喝了一口。茶很苦，涩嘴。他把杯子放下，从抽屉里拿出一张纸，铺在桌面上，拿起一支铅笔。他需要写一份报告给斯大林，告诉他前线的真实情况。但他不知道该写什么。

写“我们撑不住了”？斯大林不会接受。写“我们还能撑”？那是撒谎。

他放下铅笔，站起来，走到窗前。窗外的雨幕中，几个士兵正从一辆卡车上往下搬弹药箱。他们的动作很慢，因为太累了。他们的军装湿透了，贴在身上，露出瘦削的轮廓。

一个人搬不动，两个人一起抬，抬两步歇一步。没有人说话，只有雨水打在帆布上的声音。

朱可夫转过身，走回桌前，坐下。他拿起铅笔，在纸上写了几行字。他写得很慢，每个字都写得很重，象是要用铅笔把纸戳穿。他写完，把纸折好，放进信封里，封口，写上“斯大林同志亲启”。

他站起来，走到门口，推开门。雨丝飘进来，打在他脸上，凉凉的。他叫住一个路过的传令兵，把信封递给他。

“送到克里姆林宫。现在就去。”

传令兵敬了个礼，把信封塞进怀里，转身跑进雨里。

朱可夫关上门，走回桌前。

......

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