第七十四章 授勋仪式

天亮了。太阳从东边升起来，把整片沙漠都染成了金色。城南的盐硷地上，那条灰黑色的河流还在流淌，越来越远，越来越细，最后消失在金色的地平线后面。

洛兰站在沙丘顶上，看着那条河流消失的方向。他的身后，英军的坦克开始发动引擎，履带碾过沙地，扬起一片黄尘。侦察兵在喊叫，军官在下命令，士兵在奔跑。一切都在动，在拼命地追赶。

但洛兰没有动。

他站在那里，望远镜挂在脖子上，手指搭在冰冷的镜筒上，却没有再举起来。他知道那条河流已经流得太远了。盐硷地越往南越软，越走越陷脚。他的坦克开不进去，他的卡车也开不进去，他的步兵能走，但步兵走进那片盐硷地，面对的不是德国人的子弹，是饥饿，干渴，还有正午能把人烤熟的太阳和夜里能冻死人的风。

他追不上他们。不是因为他不够快，是因为那条路不对。隆美尔选了一条所有机械化部队都走不了的路，一条只有两条腿的人才能走的路。而他的部队，是靠着轮子和履带才跑到阿盖拉的。现在轮子和履带用不上了，他就只能站在这里，看着那些背影消失在地平线后面。

坎贝尔从沙丘下面爬上来，站到他旁边。他的脸上全是沙尘，眼睛下面有两道很深的黑圈，嘴唇干裂得渗出血丝。他已经连续好几天没有睡过一个完整的觉了。

“追不追？”坎贝尔问。

洛兰没有回答。他看着那片金色的地平线，看着那条灰黑色的河流最后一点痕迹被晨光吞没。然后他转过身，走下沙丘。

“不追了。”他说。

坎贝尔愣了一下，站在原地没有动。他张了张嘴，想说什么，又咽回去了。

他知道洛兰说得对，追不上就是追不上，再追下去，只会把自己的部队也拖进那片没有路的荒原里。但他心里还是有什么东西堵着，堵得他喘不过气来。

“那些德国人，”他不甘心，喃喃地说，“就这么让他们走了？”

洛兰停下脚步，回过头。阳光从他身后照过来，把他的脸藏在阴影里，坎贝尔看不清他的表情，只看见那双眼睛，很亮，很平静。

“让他们走。”洛兰说，“沙漠会替我们收拾他们。”

他转过身，继续往下走。坎贝尔站在沙丘顶上，又往南看了一眼。那片金色的地平在线什么都没有了，没有河流，没有蚂蚁，没有任何活着的迹象。只有沙漠，无边无际的沙漠，安静得象一座巨大的坟墓。

他打了一个寒颤，转身跟着洛兰往下走。

指挥帐篷里挤满了人。军官们从各个方向赶过来，有的刚从阵地上撤下来，军装上还沾着硝烟的味道，有的在睡袋里被叫醒，眼睛还睁不开，有的已经好几天没有换过衣服，身上的汗味在帐篷里闷成一股酸臭。所有人都围在那张摊着地图的桌子旁边，等着洛兰说话。

洛兰站在桌子前面，面对着那些疲惫的、紧张的、不知道该高兴还是该遗撼的脸。他沉默了一会儿，然后开口了。

“隆美尔跑了。”他说，“他从城南走的，走盐硷地，往南进了沙漠。人走的，没有车，没有坦克，只有两条腿和一个指南针。六万人，分成一千二百个小组，每组五十人，每组一个组长，每个组长手里有一份地图和一个指南针。昨天晚上三点出发的。我们现在追，追不上了。”

没有人说话。帐篷里安静得能听见煤油灯芯燃烧的嘶嘶声。

洛兰继续说。“所以我们不追了。我们在这里停下来，清点战场，收拢部队，统计损失。然后等。等柏林的消息，等罗马的消息，等那些走进沙漠的人如果能走出来，走到他们该去的地方。”

他的手在桌沿上按了按，象是要借那一点力把自己撑住。“先生们，我们赢了。不是那种报纸上写的，广播里喊的，将军们在话筒前拍桌子的赢。是一种很安静的赢。我们围了阿盖拉，断了隆美尔的补给，炸了他的油料库，逼他把六万人的部队拆成一千二百个小组，徒步走进沙漠。他没输，但他也没赢。他停在这里了，他的坦克停在这里了，他的大炮停在这里了，他的卡车、他的弹药、他的油料、他的医疗设备、他的通信器材，全停在这里了。他带着六万人走进了沙漠，但他把一场战争留给了我们。”

他顿了顿，声音忽然低了下去。

“这就是赢。”

帐篷里安静了很长时间。那些疲惫的、紧张的、不知道该高兴还是该遗撼的脸，慢慢变得柔和了一些。有人低下头，有人闭上眼睛，有人靠着桌子慢慢滑坐到地上。一个年轻的参谋忽然哭了起来，没有声音，只是眼泪顺着脸颊往下淌，在灰尘里冲出两道白印。没有人笑他。旁边一个老兵伸出手，拍了拍他的肩膀，同样眼框湿润。他们是艰难战争的幸存者与获胜者。

洛兰站在那里，看着那些人。他忽然觉得很累，不是身体上的累，是那种从骨头缝里往外渗的、怎么睡都缓不过来的累。他想起莫斯黑德，想起他站在河床边缘拿着一把左轮手枪对着一辆坦克开枪的样子。想起他倒下去的时候，脸朝着天，眼睛睁着，嘴唇微微张开，象是在说什么。想起他说的最后一句话，那是他对坎贝尔说的，在那片盐硷地里，在他站起来走向那辆坦克之前。

“老莫说，他这辈子最得意的事，不是打了多少胜仗，是带着他的人从敦刻尔克活着回来了。”坎贝尔的声音在他身后响起，很低，很轻，像怕惊动什么。

洛兰问，“他有没有说，他最遗撼的事是什么？”

坎贝尔沉默了一会儿。“他说，他最遗撼的事，是没有死在敦刻尔克。那地方该埋他的人，他没埋在那儿，总觉得欠了谁一笔债。”

洛兰没有说话。他走出帐篷，站在外面的沙地上。太阳已经升得很高了，把整片营地都照得白花花的。士兵们三三两两地坐在沙丘背阴的一面，有的在擦枪，有的在啃干粮，有的靠着背包打瞌睡。没有人笑，也没有人哭，只是安静地坐着，象是在等什么。

他们在等什么呢？洛兰不知道。也许在等回家的命令，也许在等下一场仗的命令，也许什么也不等，只是累了，想歇一会儿。

他朝城北走去。那里有一片开阔地，是隆美尔用来做佯动的地方。地上散落着一些弹壳、破布和空罐头盒，还有几辆被遗弃的卡车，歪歪斜斜地停在沙丘后面，车身上的铁十字已经被沙子打得斑驳。几个士兵正在清点那些卡车，一个人爬进驾驶室看了看，探出头来喊：“没油了，仪表盘被打烂了。”

另一个人蹲在卡车后面，用剌刀撬开一个木箱，里面是罐头，沙丁鱼的，意大利货。他拿出一罐，用剌刀撬开盖子，凑到鼻子前面闻了闻，然后大口大口地吃起来。旁边的人看着他，咽了咽口水，但没有上去抢。过了一会儿，有人从另一辆车上翻出一箱饼干，硬得象石头，可还能吃。饼干在人群里传了一圈，每个人都掰了一小块，放在嘴里慢慢嚼，每个人眼里都是惺惺相惜。

洛兰从他们身边走过，没有人注意他。他们太累了，累到连敬礼的力气都没有了。他继续往前走，走到城北那座最高的沙丘上。从这里可以看见整个阿盖拉城，那些土坯房，那些窄巷子，那座清真寺的圆顶。圆顶上那只鸽子已经不在了，大概飞走了，飞到什么地方去找吃的了。

他蹲下来，坐在沙子上。沙子很烫，隔着裤子都能感觉到那股热气。他从口袋里掏出一块干粮，掰了一小块塞进嘴里。干粮硬得象石头，嚼了半天才咽下去。他把剩下的包好，重新塞回口袋。

坎贝尔从沙丘下面爬上来，在他旁边坐下。他也掏出一块干粮，掰了一小块，塞进嘴里嚼。两个人就这么坐着，嚼着那硬邦邦的干粮，谁也没有说话。

过了很久，坎贝尔开口了。“莫斯黑德的人找到了。”

洛兰嚼干粮的动作停了一下。

“在盐硷地里。河床边缘。他趴在那里，脸朝着天，眼睛闭着，手里还攥着那把左轮。弹巢里还剩两发子弹。”坎贝尔的声音很平，象在念一份报告，“他的胸口被炮弹打穿了，拳头大的一个洞，边缘烧焦了。但脸上没有痛苦的表情，象是睡着了。”

洛兰点了点头。他没有问莫斯黑德的遗体怎么处理了。他知道，在沙漠里，死人是没有棺材的，也没有墓碑。他们会被裹在毯子里，埋在沙丘下面，面朝着麦加的方向一莫斯黑德不是穆斯林，但埋在沙漠里的人，不管信什么教，都面朝着麦加。因为那是唯一的方向。

“我让人在他的坟头压了一块石头。”坎贝尔说，“石头上刻了他的名字、

部队番号和阵亡日期。等战争结束了，有人会来找他的。”

洛兰没有说话。他看着城北那片开阔地，看着那些被遗弃的卡车，那些散落的弹壳，那些在沙地上被风吹得越来越浅的脚印。那些脚印是昨晚那三百个做佯动的德国兵留下的。他们现在在哪里？是跟着隆美尔往南走了，还是留在城里当了俘虏，还是死在盐硷地里了？他不知道。

“走吧。”洛兰站起来，拍了拍裤子上的沙子，“还有很多事要做。”

他走下沙丘，朝营地的方向走去。坎贝尔跟在后面，两个人一前一后，踩着那些被太阳晒得发烫的沙子，一步一步地走。沙地上留下两行深深的脚印，风吹过来，沙子慢慢地往脚印里灌，没过多久，脚印就模糊了，再过一会儿，就什么痕迹都没有了。

接下来的几天，整个阿盖拉都在忙碌。

清点战利品的工作从第一天就开始了，一直持续了好几天。那些被隆美尔遗弃在城里的装备，多得超出了所有人的预期。坦克、大炮、卡车、摩托车、弹药、油料、粮食、药品、通信器材、工程设备，堆满了城里的每一条街道，每一座广场，每一块空地。

坎贝尔带着他的人，花了好几天才把这些东西分类登记完。他蹲在一辆被遗弃的四号坦克旁边，手里拿着一个笔记本，一笔一笔地记。炮塔上的铁十字已经被沙子打得斑驳，履带陷在沙里，车身歪向一侧，象一头累垮了的野兽。

“四号F型，第15装甲师的标记，发动机完好，变速箱完好，炮管磨损度百分之六十，履带还能用。没油了，但别的都好好的。”

他站起来，在笔记本上写了几行字，然后走向下一辆。三号J型，炮塔上有一个被穿甲弹打穿的洞，弹孔边缘的钢板卷起来，象一朵铁做的花。车体侧面有一道被什么东西刮出来的划痕，从炮塔一直延伸到车尾，深的地方能塞进一根手指。

“这辆废了。”坎贝尔说，“炮塔被打穿了，发动机也坏了。拆零件吧，能用的拆下来，装到别的车上。”

一个士兵爬进坦克里，过了一会儿探出头来，脸上全是油污。“发动机缸体裂了，修不好。变速箱还能用，散热器也好的。座椅没了，被拆走了。”

坎贝尔点了点头，在笔记本上又写了几行。他走到第三辆坦克前面，这是一辆三号H型，比J型老一些，车身更矮，炮管更短。履带断了，瘫在沙地上，象一只折了腿的甲虫。车体正面有十几个弹坑，密密麻麻的，象是被霰弹枪打过。但没有一个打穿的，三号H型的正面装甲虽然薄，但英国人的两磅炮在三百米外就打不穿了。

“这辆还能修。”坎贝尔说，“换条履带就行。发动机呢？”

士兵从舱盖里探出头来。“发动机好的。变速箱有点涩，加点油就行。弹药架是空的，炮弹全打光了。”

坎贝尔在笔记本上记下来，然后走向下一辆。一辆接一辆，他记了整整一个下午。

天黑的时候，他把统计结果拿到洛兰的帐篷里。洛兰正坐在行军床上擦手枪，看见他进来，把枪放下，接过那个笔记本。

“坦克，四号F型十一辆，四号A型三辆，三号J型十九辆，三号H型七辆。能修复的，四号F型七辆，三号J型十二辆，三号H型五辆。剩下的拆零件。大炮，105毫米榴弹炮六门，75毫米反坦克炮十二门，20毫米高射炮八门。都能用，炮弹也留了不少。卡车，一百二十辆，能开的大概四十辆。剩下的没油了，但车是好的，加满油就能跑。”

洛兰翻着那些数字，一页一页地看。那些数字在他眼前跳动，象一堆被重新拼起来的碎片。他忽然想起一件事，几个月前，在达喀尔，他也是这样蹲在仓库里，清点那些从法国运来的黄金。二十三吨黄金，堆得象一座小山。那时候他觉得，有了这些黄金，自由法国就能撑下去了。现在他觉得，有了这些坦克、大炮、卡车，自由法国不仅能撑下去，还能继续打下去。

他把笔记本合上，递还给坎贝尔。“挑好的用。四号F型，挑车况最好的，重新喷漆，换上我们的标记。三号J型也挑几辆好的，给莫斯黑德的人—不，给澳大利亚人。他们需要装甲力量。”

坎贝尔点了点头，把笔记本收好。

洛兰又拿起那把手枪，继续擦。枪管里还有一点火药残留的痕迹，他用通条捅了几下，把那些黑色的粉末捅出来，用布条擦干净。

“坎贝尔。”他说。

“在。”

chapter_content(); “那些坦克，是隆美尔从德国运来的。每一辆都花了不少钱，不少时间，不少人力。他现在把它们丢在这里了。你想想，他为什么要丢？”

坎贝尔想了想。“没油了。带不走。”

“对。没油了。但不止是没油了。如果他愿意，他可以把坦克炸了。炸了，我们就用不了。但他没炸。你知道为什么吗？”

坎贝尔摇了摇头。

洛兰把通条从枪管里抽出来，举到灯下看了看。通条上干干净净的，没有一丝黑色。

“因为他想着有一天会回来拿。”洛兰说，“他把坦克留在阿盖拉，把大炮留在阿盖拉，把卡车留在阿盖拉。他以为他能走回沙漠，走到的黎波里，走到突尼斯，然后从海上运油回来，把那些坦克重新开走。”

他把通条放下，开始往枪管里装子弹。一发，两发，三发，弹匣装满，他把它塞进枪柄里，咔哒一声。

“他不会回来了。”洛兰镇定地说，“那些坦克是我们的了。”

接下来的日子，整个阿盖拉变成了一座巨大的修理厂。到处都是叮叮当当的声音，到处都是焊枪的嘶嘶声，到处都是发动机的轰鸣声。

工兵们从英国人那里借来油罐车，从埃及运来柴油和汽油。坦克一辆接一辆地被拖进临时搭建的修理棚，履带被换上新的一节，炮管被校正，发动机被拆开清洗，变速箱被灌进新的润滑油。那些被遗弃的德国坦克，在法国人和英国人的手里重新活了过来，炮塔上原来的铁十字被刮掉，换上了洛林十字，自由法国的标记。

洛兰每天都去修理棚看那些坦克。他蹲在一辆四号F型旁边，看着工兵们往发动机里灌油。那个年轻的工兵抬起头，脸上全是油污，咧开嘴笑了。“少校，这车比我们的玛蒂尔达好开多了。速度快，转向灵，炮也准。”

洛兰点了点头。“你会开吗？”

“会。昨天试了一圈，在城外跑了几公里。跟开自己的车一样顺手。”

“那就开它。以后这就是你的车了。”

年轻工兵愣住了。“我的车？”

“对。你的车。你们连以后就用这些德国坦克。自己的车，自己保养，自己修，自己开。打坏了，自己拖回来修。修不好，就拆零件。拆下来的零件，给别的车用。”

年轻工兵站在那里，不知道该说什么。他低头看着自己的手，那双手很脏，指甲缝里嵌着洗不掉的油污。他忽然觉得，那些油污不脏了。那是德国坦克的油污，现在是他的了。

洛兰站起来，走向下一辆坦克。那是一辆三号J型，炮塔上还有一个没来得及刮掉的铁十字。他伸手摸了摸那个铁十字，指尖触到冰冷的金属。他想起隆美尔，想起那个走进沙漠的人，想起他站在指挥车旁边，举着望远镜看着东边那片越来越亮的天光的样子。他会不会想到，他的坦克，有一天会被敌人开走，会掉转炮口，对准他的士兵？

他不知道。他只知道，那些坦克现在归他了。

帐篷外面，一个通信兵跑过来，手里拿着一份电报。“少校，开罗发来的。”

洛兰接过电报，看了一眼。电报很短，只有几行字：“韦维尔将军将于明日抵达阿盖拉，视察部队并主持授勋仪式。请做好准备。”

他点了点头，随后把电报折好，放进口袋。

第二天，韦维尔来了。

他从一架小型侦察机上走下来，穿着卡其布军装，戴着那副着名的单片眼镜。他比洛兰记忆中瘦了不少，颧骨突出，眼窝深陷，但背挺得很直，步伐也很稳。他走下舷梯的时候，站在沙地上，环顾四周，看着那些被遗弃的德国坦克，那些被重新喷上洛林十字的炮塔，那些在修理棚里忙碌的工兵。他的嘴角动了一下，象是想笑，又没有笑出来。

洛兰迎上去，敬了个礼。

韦维尔看到洛兰之后深吸一口气，然后郑重地还上一礼，语气里带着关心。

“你瘦了。”

洛兰没有说话。韦维尔又看了看那些坦克，点了点头。

“干得好。”他说。

他们一起走进营地。韦维尔走得很慢，每一步都踩得很实，象是在丈量这片他从未踏足过的土地。他走过那些帐篷，那些坦克，那些蹲在地上擦枪的士兵。

有人认出他来，站起来敬礼，他挥手示意他们继续。

他们走进洛兰的帐篷。帐篷里很简陋，一张行军床，一张桌子，一把椅子，墙上挂着地图。韦维尔在椅子上坐下，洛兰站在他对面。

“隆美尔走到哪儿了？”韦维尔问。

“不知道。他往南走了，走进沙漠。我们没追。”

韦维尔点了点头。“为什么不追？”

“追不上。他有六万人，分成一千二百个小组，分散突围。我们只有两万，追了这个丢了那个。而且他没有车，我们也没有车。我们的车进不了盐硷地，只能靠两条腿走。两条腿追两条腿，追不上。”

韦维尔沉默了一会儿。“你觉得他能走出去吗？”

洛兰想了想。

。“能。”

韦维尔看着他。“你好象很佩服他。”

洛兰没有回答。韦维尔站起来，走到窗前，看着外面那片被太阳晒得白花花的沙漠。

“我也佩服他。”韦维尔说，“但我更佩服你。你知道为什么吗？”

洛兰摇了摇头。

韦维尔转过身，看着他。“因为他会打仗，你会赢。打仗的人很多，赢的人很少。能在输了之后还赢的人，更少。你从斯通尼开始，一直在输。输掉法国，输掉巴黎，输掉整个欧洲。但你从来没有停下来。你跑到伦敦，跑到非洲，跑到沙漠里。你带着三百个人打意大利人，带着两万个人打隆美尔。你输了那么多次，但最后你赢了。你知道为什么吗？”

洛兰没有说话。

韦维尔走回他面前，站定。“因为你不怕输。隆美尔怕。他怕输给一个法国人，怕输给一个中尉，怕输给一个亡国奴。所以他不敢把所有的赌注都押在一张牌上。他总想留一手，总想找一条退路，总想在输了之后还能体面地走。你不一样。你没有退路。你从斯通尼开始就没有退路了。一个人没有退路的时候，就会赢。”

帐篷里安静了很久。洛兰站在那里，看着韦维尔的眼睛。那双眼睛很亮，亮得象沙漠里被太阳烤了一整天的石头，到了夜里还在发光。

“谢谢您，将军。”他说。

韦维尔摇了摇头。“不用谢我。该谢的是你自己。还有那些跟着你一起打过来的人。莫斯黑德，拉米雷兹，勒菲弗尔，布歇，还有那些在斯通尼，在达喀尔，在卜雷加港倒下的人。他们才是真正赢的人。”

他转过身，朝帐篷外面走去。走到门口，他停下来，回头看了一眼。

“明天的授勋仪式，你主持。那些坦克，那些大炮，那些卡车，是你的战利品。那些跟着你打仗的人，也是你的兵。你应该站在最前面。

说完，他走了出去。

第二天，授勋仪式在城北的开阔地上举行。士兵们休息的不错，在沙漠中精神振奋。

太阳刚从东边升起来，把整片沙漠都染成了金色。两千多人站在那里，排成一个方阵，面朝着东边，面朝着太阳升起的方向。他们穿着被晒得发白的军装，戴着被沙尘磨得发暗的钢盔，步枪斜挎在肩上，枪管擦得锃亮。没有人说话，没有人动，只有风从海上吹过来，把旗帜吹得猎猎作响。

洛兰站在方阵的最前面。他的面前是一排被重新喷漆的德国坦克，炮塔上画着鲜红的洛林十字，在晨光里象一团团燃烧的火焰。他身后是两千多张被晒得黝黑的脸，两千多双布满血丝的眼睛，两千多具被战争磨得精疲力竭的身体。但他们站在那里，站得很直，象两千多棵在沙漠里长出来的树。

韦维尔走到他面前，从副官手里接过一个木盒。木盒不大，红木的，上面刻着英王的徽记。他打开木盒，里面是一枚勋章，铜质的，正面刻着一个拿着剑的女神，背面刻着一行字，“为了英勇”。

”韦维尔说，声音很洪亮，在空旷的沙漠里传得很远，“为表彰你在北非战场上的卓越指挥和英勇表现，英国国王陛下授予你杰出服务勋章。这是英国军队的最高荣誉之一，授予那些在战斗中表现极其英勇的军官。”

他把勋章别在洛兰的胸前，退后一步，敬了个礼。

洛兰还礼。他的手举到帽檐边，停了很久才放下。

韦维尔转向那些士兵，声音又提高了些。“先生们，你们在阿盖拉打赢了一场了不起的仗。你们围住了隆美尔，逼他丢下坦克、大炮、卡车，带着六万人徒步走进沙漠。你们缴获了足够装备一个装甲师的物资，你们俘虏了几千名意大利兵，你们解放了阿盖拉。从今天起，这片沙漠不再是德国人的天下。从今天起，这里是我们说了算。”

他顿了顿，目光扫过那些被晒得黝黑的脸。

“我以英国中东司令部总司令的名义，授予你们所有人北非战役纪念章。你们每一个人，都配得上这枚勋章。”

掌声响起来，不是很响，但很持久。那些士兵站在那里，拍着手，看着那面在晨风中飘扬的旗帜。有人笑了，有人哭了，有人只是站在那里，看着东边的太阳，什么表情都没有。

洛兰站在最前面，胸前的勋章在阳光下闪着光。他低头看了一眼那枚勋章，然后又抬起头，看着那些坦克，那些大炮，那些卡车，那些士兵。他忽然想起韦维尔昨天说的那句话。“该谢的是你自己。还有那些跟着你一起打过来的人。”

那些人不在这里。他们在斯通尼的废墟里，在达喀尔的港口边，在卜雷加港的油罐旁，在盐硷地的河床边缘。他们躺在沙丘下面，面朝着麦加的方向，身上盖着毯子，坟头压着一块石头。他们才是真正赢的人。

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