第九十章 搂腰索肉，登机出发

血止住了。

棉球从鼻孔里拽出来的时候，边缘已经干透了。暗红色的纤维粘在鼻腔内壁上，扯下来的时候带了一点刺痛。

顾渊仰靠在沙发上。后脑勺搁在沙发靠背的皮面上。脸上的颜色比平时淡了两个色号。嘴唇干的。下巴上还有没擦干净的血痕。

眼睛亮着。

不是那种发烧时的亮。是训练场上第五十次定位球命中死角之后的那种亮。清醒的。锐利的。和脸上那层病态的白完全不搭。

苏若雪蹲在他面前。

右手攥著一条拧干的湿毛巾。白色的。从浴室里拿出来的时候是白的。现在毛巾的一角已经染了粉色。

她把他的右手拿起来。

手指上的血已经干了。从食指到中指的指缝里，暗红色的痕迹顺着指纹的纹路嵌进去了。她用毛巾的湿角一点一点地擦。从指尖开始。往指根走。

力气轻。

像在擦一件瓷器。

她的眼睛没看他的手。看的是他的脸。

眼里有东西。不是心疼。是那种想骂人又不知道从哪句开始骂的憋屈。

顾渊的手搁在她掌心里。没动。让她擦。

毛巾从右手换到左手。左手的血迹更多。从虎口到手腕内侧，一整条干涸的暗红色。那是他刚才捂鼻子时顺着手背淌下来的。

苏若雪擦到他手腕的时候，手指碰到了脉搏的位置。

跳得稳。不快。

她的手停了一下。

“你昨晚到底几点睡的。”

“十点。”

“十点睡到现在，流一个小时鼻血。”

苏若雪把毛巾翻了个面。继续擦。

“你是不是觉得自己铁打的。”

顾渊没接话。他的视线从天花板上收回来。落在苏若雪的脸上。

近。

她蹲在他面前。距离不到四十厘米。额前的碎发从耳后滑下来了一缕。搭在颧骨上。围裙还系著。围裙带子在腰后打了个结。结的一头垂下来，搭在她的髋骨侧面。

顾渊看了她三秒。

“我刚才在梦里把几个义大利老头揍了一顿。”

苏若雪的手停了。

“你信吗？”

她抬头。看他的眼睛。

那双眼睛里没有开玩笑的意思。也没有神志不清的涣散。就那么看着她。认真的。

苏若雪伸手。手背贴上了他的额头。

“你是不是烧了。”

“没烧。”

“没烧你说什么胡话。”

她把手从他额头上撤下来。温度正常。不烫。

“揍义大利老头。”苏若雪把毛巾往茶几上一甩。“你流了一个小时鼻血，坐在这跟我说你在梦里打架。”

“不是打架。”

“那是什么？”

“训练。”

苏若雪站起来了。膝盖蹲久了有点酸。她往后退了半步。两只手叉在腰上。围裙的带子被她的手肘顶得往两边翘。

“顾渊。”

“嗯。”

“你就当个傻子踢死在球场上吧。”

声音里带着气。不是真气。是那种骂完了自己也知道没用的气。

顾渊的右手动了。

从沙发扶手上抬起来。手指弯著。往前伸。

扣住了苏若雪的侧腰。

五根手指从她围裙带子的下方贴上去。掌心压在腰侧的软肉上。指尖搭在后腰的位置。

往回带了一下。

力气不大。但方向明确。

苏若雪的身体往前倾了半步。重心从脚跟移到了脚尖。她的膝盖碰到了沙发的边缘。

两个人之间的距离从四十厘米变成了十五厘米。

她的呼吸停了一拍。

顾渊的手没松。搁在她腰上。掌心的温度透过围裙的布料传过去。

他仰著头看她。

她低着头看他。

视线的高度差和刚才在卧室里反过来了。

苏若雪的手还叉在腰上。左手的位置没变。右手——右手不知道什么时候从腰上滑下来了。悬在身侧。手指头在空气里蜷了一下。

“你——”

她的嗓子眼里挤出一个字。后面的话堵住了。

顾渊的拇指在她腰侧动了一下。不是揉。就蹭了一下。隔着布料。

苏若雪的两只手同时抬起来。掌心按在他的肩膀上。往后推。

“放手。”

顾渊的手指松开了。五根手指从她的腰侧撤回来。搁回沙发扶手上。

苏若雪往后退了一步。退了两步。后背碰到了茶几的边缘。茶几上那只保温杯的杯盖被她的手肘碰了一下。杯盖在桌面上转了半圈。

她的脸。

从颧骨开始。往耳根走。红的。不是被气的那种红。是另一种。

顾渊还靠在沙发上。姿势没变。手收回来了。眼睛还看着她。

“这周末去都灵。”

苏若雪没接话。她的手指头在围裙的布料上攥了一下。

“要是赢了。”

顾渊的声音从沙发那边传过来。平的。和在训练场上说“传右路”一个级别。

“你给我做顿红烧肉行不行。”

苏若雪的眼睛眨了一下。

“不要控制脂肪那种。”

“正经的红烧肉。五花。酱油。冰糖。”

苏若雪的嘴张了一下。合上。又张了一下。

“做梦。”

两个字从她嘴里蹦出来。声音比刚才高了半个调。

她转身。往厨房走。步子快。围裙的带子在身后甩。走到厨房门口的时候，她的右手抓住了门框。指头在门框的木头上扣了一下。

没回头。

“赢了再说。”

三个字。声音从厨房里传出来。闷的。被油烟机的嗡嗡声盖了一半。

顾渊靠在沙发上。嘴角的肌肉动了一下。幅度小。一闪就没了。

他低头看了一眼自己的右手。

刚才搁在她腰上的那只。

手指上的血迹已经被擦干净了。指缝里还有一点没擦到的残留。暗红色的。嵌在指纹的纹路里。

他把手收回来。攥了一下。松开。

站起来了。

---

两小时后。

曼彻斯特机场。

曼联的大巴停在停机坪边缘。白色车身上红色的队徽在二月的阳光下反著光。

球员们从大巴上下来。一个接一个。训练包挎在肩上。有人戴着耳机。有人低头看手机。有人在跟身边的队友说话。

c罗走在前面。墨镜。黑色风衣。步子大。皮鞋底踩在停机坪的水泥地面上，节奏稳。

基恩走在队伍中间。深蓝色高领毛衣。两只手插在大衣口袋里。脸上的表情和平时在更衣室里一样——什么都没有。

斯科尔斯在基恩旁边。红头发在风里吹得往后倒。他缩著脖子。二月的曼彻斯特，停机坪上的风比市区大三倍。

顾渊从大巴的最后一排下来。

灰色防风衣。拉链拉到胸口。训练包挎在左肩。右手插在口袋里。

他的脸色比早上好了。不再是那种病态的白。恢复到了正常的颜色。鼻翼两侧还有一点微红。棉球塞过的痕迹。不仔细看看不出来。

舷梯在前方二十米。

白色的。金属的。从停机坪往上延伸到机舱门口。

顾渊走到舷梯底部。右脚踩上第一级台阶。

视野底层亮了。

白字。

顾渊把防风衣的拉链往下拉了三厘米。

风从领口灌进来。冷的。二月的。

他踏进机舱。

血止住了。

棉球从鼻孔里拽出来的时候，边缘已经干透了。暗红色的纤维粘在鼻腔内壁上，扯下来的时候带了一点刺痛。

顾渊仰靠在沙发上。后脑勺搁在沙发靠背的皮面上。脸上的颜色比平时淡了两个色号。嘴唇干的。下巴上还有没擦干净的血痕。

眼睛亮着。

不是那种发烧时的亮。是训练场上第五十次定位球命中死角之后的那种亮。清醒的。锐利的。和脸上那层病态的白完全不搭。

苏若雪蹲在他面前。

右手攥著一条拧干的湿毛巾。白色的。从浴室里拿出来的时候是白的。现在毛巾的一角已经染了粉色。

她把他的右手拿起来。

手指上的血已经干了。从食指到中指的指缝里，暗红色的痕迹顺着指纹的纹路嵌进去了。她用毛巾的湿角一点一点地擦。从指尖开始。往指根走。

力气轻。

像在擦一件瓷器。

她的眼睛没看他的手。看的是他的脸。

眼里有东西。不是心疼。是那种想骂人又不知道从哪句开始骂的憋屈。

顾渊的手搁在她掌心里。没动。让她擦。

毛巾从右手换到左手。左手的血迹更多。从虎口到手腕内侧，一整条干涸的暗红色。那是他刚才捂鼻子时顺着手背淌下来的。

苏若雪擦到他手腕的时候，手指碰到了脉搏的位置。

跳得稳。不快。

她的手停了一下。

“你昨晚到底几点睡的。”

“十点。”

“十点睡到现在，流一个小时鼻血。”

苏若雪把毛巾翻了个面。继续擦。

“你是不是觉得自己铁打的。”

顾渊没接话。他的视线从天花板上收回来。落在苏若雪的脸上。

近。

她蹲在他面前。距离不到四十厘米。额前的碎发从耳后滑下来了一缕。搭在颧骨上。围裙还系著。围裙带子在腰后打了个结。结的一头垂下来，搭在她的髋骨侧面。

顾渊看了她三秒。

“我刚才在梦里把几个义大利老头揍了一顿。”

苏若雪的手停了。

“你信吗？”

她抬头。看他的眼睛。

那双眼睛里没有开玩笑的意思。也没有神志不清的涣散。就那么看着她。认真的。

苏若雪伸手。手背贴上了他的额头。

“你是不是烧了。”

“没烧。”

“没烧你说什么胡话。”

她把手从他额头上撤下来。温度正常。不烫。

“揍义大利老头。”苏若雪把毛巾往茶几上一甩。“你流了一个小时鼻血，坐在这跟我说你在梦里打架。”

“不是打架。”

“那是什么？”

“训练。”

苏若雪站起来了。膝盖蹲久了有点酸。她往后退了半步。两只手叉在腰上。围裙的带子被她的手肘顶得往两边翘。

“顾渊。”

“嗯。”

“你就当个傻子踢死在球场上吧。”

声音里带着气。不是真气。是那种骂完了自己也知道没用的气。

顾渊的右手动了。

从沙发扶手上抬起来。手指弯著。往前伸。

扣住了苏若雪的侧腰。

五根手指从她围裙带子的下方贴上去。掌心压在腰侧的软肉上。指尖搭在后腰的位置。

往回带了一下。

力气不大。但方向明确。

苏若雪的身体往前倾了半步。重心从脚跟移到了脚尖。她的膝盖碰到了沙发的边缘。

两个人之间的距离从四十厘米变成了十五厘米。

她的呼吸停了一拍。

顾渊的手没松。搁在她腰上。掌心的温度透过围裙的布料传过去。

他仰著头看她。

血止住了。

棉球从鼻孔里拽出来的时候，边缘已经干透了。暗红色的纤维粘在鼻腔内壁上，扯下来的时候带了一点刺痛。

顾渊仰靠在沙发上。后脑勺搁在沙发靠背的皮面上。脸上的颜色比平时淡了两个色号。嘴唇干的。下巴上还有没擦干净的血痕。

眼睛亮着。

不是那种发烧时的亮。是训练场上第五十次定位球命中死角之后的那种亮。清醒的。锐利的。和脸上那层病态的白完全不搭。

苏若雪蹲在他面前。

右手攥著一条拧干的湿毛巾。白色的。从浴室里拿出来的时候是白的。现在毛巾的一角已经染了粉色。

她把他的右手拿起来。

手指上的血已经干了。从食指到中指的指缝里，暗红色的痕迹顺着指纹的纹路嵌进去了。她用毛巾的湿角一点一点地擦。从指尖开始。往指根走。

力气轻。

像在擦一件瓷器。

她的眼睛没看他的手。看的是他的脸。

眼里有东西。不是心疼。是那种想骂人又不知道从哪句开始骂的憋屈。

顾渊的手搁在她掌心里。没动。让她擦。

毛巾从右手换到左手。左手的血迹更多。从虎口到手腕内侧，一整条干涸的暗红色。那是他刚才捂鼻子时顺着手背淌下来的。

苏若雪擦到他手腕的时候，手指碰到了脉搏的位置。

跳得稳。不快。

她的手停了一下。

“你昨晚到底几点睡的。”

“十点。”

“十点睡到现在，流一个小时鼻血。”

苏若雪把毛巾翻了个面。继续擦。

“你是不是觉得自己铁打的。”

顾渊没接话。他的视线从天花板上收回来。落在苏若雪的脸上。

近。

她蹲在他面前。距离不到四十厘米。额前的碎发从耳后滑下来了一缕。搭在颧骨上。围裙还系著。围裙带子在腰后打了个结。结的一头垂下来，搭在她的髋骨侧面。

顾渊看了她三秒。

“我刚才在梦里把几个义大利老头揍了一顿。”

苏若雪的手停了。

“你信吗？”

她抬头。看他的眼睛。

那双眼睛里没有开玩笑的意思。也没有神志不清的涣散。就那么看着她。认真的。

苏若雪伸手。手背贴上了他的额头。

“你是不是烧了。”

“没烧。”

“没烧你说什么胡话。”

她把手从他额头上撤下来。温度正常。不烫。

“揍义大利老头。”苏若雪把毛巾往茶几上一甩。“你流了一个小时鼻血，坐在这跟我说你在梦里打架。”

“不是打架。”

“那是什么？”

“训练。”

苏若雪站起来了。膝盖蹲久了有点酸。她往后退了半步。两只手叉在腰上。围裙的带子被她的手肘顶得往两边翘。

“顾渊。”

“嗯。”

“你就当个傻子踢死在球场上吧。”

声音里带着气。不是真气。是那种骂完了自己也知道没用的气。

顾渊的右手动了。

从沙发扶手上抬起来。手指弯著。往前伸。

扣住了苏若雪的侧腰。

五根手指从她围裙带子的下方贴上去。掌心压在腰侧的软肉上。指尖搭在后腰的位置。

往回带了一下。

力气不大。但方向明确。

苏若雪的身体往前倾了半步。重心从脚跟移到了脚尖。她的膝盖碰到了沙发的边缘。

两个人之间的距离从四十厘米变成了十五厘米。

她的呼吸停了一拍。

顾渊的手没松。搁在她腰上。掌心的温度透过围裙的布料传过去。

他仰著头看她。

血止住了。

棉球从鼻孔里拽出来的时候，边缘已经干透了。暗红色的纤维粘在鼻腔内壁上，扯下来的时候带了一点刺痛。

顾渊仰靠在沙发上。后脑勺搁在沙发靠背的皮面上。脸上的颜色比平时淡了两个色号。嘴唇干的。下巴上还有没擦干净的血痕。

眼睛亮着。

不是那种发烧时的亮。是训练场上第五十次定位球命中死角之后的那种亮。清醒的。锐利的。和脸上那层病态的白完全不搭。

苏若雪蹲在他面前。

右手攥著一条拧干的湿毛巾。白色的。从浴室里拿出来的时候是白的。现在毛巾的一角已经染了粉色。

她把他的右手拿起来。

手指上的血已经干了。从食指到中指的指缝里，暗红色的痕迹顺着指纹的纹路嵌进去了。她用毛巾的湿角一点一点地擦。从指尖开始。往指根走。

力气轻。

像在擦一件瓷器。

她的眼睛没看他的手。看的是他的脸。

眼里有东西。不是心疼。是那种想骂人又不知道从哪句开始骂的憋屈。

顾渊的手搁在她掌心里。没动。让她擦。

毛巾从右手换到左手。左手的血迹更多。从虎口到手腕内侧，一整条干涸的暗红色。那是他刚才捂鼻子时顺着手背淌下来的。

苏若雪擦到他手腕的时候，手指碰到了脉搏的位置。

跳得稳。不快。

她的手停了一下。

“你昨晚到底几点睡的。”

“十点。”

“十点睡到现在，流一个小时鼻血。”

苏若雪把毛巾翻了个面。继续擦。

“你是不是觉得自己铁打的。”

顾渊没接话。他的视线从天花板上收回来。落在苏若雪的脸上。

近。

她蹲在他面前。距离不到四十厘米。额前的碎发从耳后滑下来了一缕。搭在颧骨上。围裙还系著。围裙带子在腰后打了个结。结的一头垂下来，搭在她的髋骨侧面。

顾渊看了她三秒。

“我刚才在梦里把几个义大利老头揍了一顿。”

苏若雪的手停了。

“你信吗？”

她抬头。看他的眼睛。

那双眼睛里没有开玩笑的意思。也没有神志不清的涣散。就那么看着她。认真的。

苏若雪伸手。手背贴上了他的额头。

“你是不是烧了。”

“没烧。”

“没烧你说什么胡话。”

她把手从他额头上撤下来。温度正常。不烫。

“揍义大利老头。”苏若雪把毛巾往茶几上一甩。“你流了一个小时鼻血，坐在这跟我说你在梦里打架。”

“不是打架。”

“那是什么？”

“训练。”

苏若雪站起来了。膝盖蹲久了有点酸。她往后退了半步。两只手叉在腰上。围裙的带子被她的手肘顶得往两边翘。

“顾渊。”

“嗯。”

“你就当个傻子踢死在球场上吧。”

声音里带着气。不是真气。是那种骂完了自己也知道没用的气。

顾渊的右手动了。

从沙发扶手上抬起来。手指弯著。往前伸。

扣住了苏若雪的侧腰。

五根手指从她围裙带子的下方贴上去。掌心压在腰侧的软肉上。指尖搭在后腰的位置。

往回带了一下。

力气不大。但方向明确。

苏若雪的身体往前倾了半步。重心从脚跟移到了脚尖。她的膝盖碰到了沙发的边缘。

两个人之间的距离从四十厘米变成了十五厘米。

她的呼吸停了一拍。

顾渊的手没松。搁在她腰上。掌心的温度透过围裙的布料传过去。

他仰著头看她。

血止住了。

棉球从鼻孔里拽出来的时候，边缘已经干透了。暗红色的纤维粘在鼻腔内壁上，扯下来的时候带了一点刺痛。

顾渊仰靠在沙发上。后脑勺搁在沙发靠背的皮面上。脸上的颜色比平时淡了两个色号。嘴唇干的。下巴上还有没擦干净的血痕。

眼睛亮着。

不是那种发烧时的亮。是训练场上第五十次定位球命中死角之后的那种亮。清醒的。锐利的。和脸上那层病态的白完全不搭。

苏若雪蹲在他面前。

右手攥著一条拧干的湿毛巾。白色的。从浴室里拿出来的时候是白的。现在毛巾的一角已经染了粉色。

她把他的右手拿起来。

手指上的血已经干了。从食指到中指的指缝里，暗红色的痕迹顺着指纹的纹路嵌进去了。她用毛巾的湿角一点一点地擦。从指尖开始。往指根走。

力气轻。

像在擦一件瓷器。

她的眼睛没看他的手。看的是他的脸。

眼里有东西。不是心疼。是那种想骂人又不知道从哪句开始骂的憋屈。

顾渊的手搁在她掌心里。没动。让她擦。

毛巾从右手换到左手。左手的血迹更多。从虎口到手腕内侧，一整条干涸的暗红色。那是他刚才捂鼻子时顺着手背淌下来的。

苏若雪擦到他手腕的时候，手指碰到了脉搏的位置。

跳得稳。不快。

她的手停了一下。

“你昨晚到底几点睡的。”

“十点。”

“十点睡到现在，流一个小时鼻血。”

苏若雪把毛巾翻了个面。继续擦。

“你是不是觉得自己铁打的。”

顾渊没接话。他的视线从天花板上收回来。落在苏若雪的脸上。

近。

她蹲在他面前。距离不到四十厘米。额前的碎发从耳后滑下来了一缕。搭在颧骨上。围裙还系著。围裙带子在腰后打了个结。结的一头垂下来，搭在她的髋骨侧面。

顾渊看了她三秒。

“我刚才在梦里把几个义大利老头揍了一顿。”

苏若雪的手停了。

“你信吗？”

她抬头。看他的眼睛。

那双眼睛里没有开玩笑的意思。也没有神志不清的涣散。就那么看着她。认真的。

苏若雪伸手。手背贴上了他的额头。

“你是不是烧了。”

“没烧。”

“没烧你说什么胡话。”

她把手从他额头上撤下来。温度正常。不烫。

“揍义大利老头。”苏若雪把毛巾往茶几上一甩。“你流了一个小时鼻血，坐在这跟我说你在梦里打架。”

“不是打架。”

“那是什么？”

“训练。”

苏若雪站起来了。膝盖蹲久了有点酸。她往后退了半步。两只手叉在腰上。围裙的带子被她的手肘顶得往两边翘。

“顾渊。”

“嗯。”

“你就当个傻子踢死在球场上吧。”

声音里带着气。不是真气。是那种骂完了自己也知道没用的气。

顾渊的右手动了。

从沙发扶手上抬起来。手指弯著。往前伸。

扣住了苏若雪的侧腰。

五根手指从她围裙带子的下方贴上去。掌心压在腰侧的软肉上。指尖搭在后腰的位置。

往回带了一下。

力气不大。但方向明确。

苏若雪的身体往前倾了半步。重心从脚跟移到了脚尖。她的膝盖碰到了沙发的边缘。

两个人之间的距离从四十厘米变成了十五厘米。

她的呼吸停了一拍。

顾渊的手没松。搁在她腰上。掌心的温度透过围裙的布料传过去。

他仰著头看她。

血止住了。

棉球从鼻孔里拽出来的时候，边缘已经干透了。暗红色的纤维粘在鼻腔内壁上，扯下来的时候带了一点刺痛。

顾渊仰靠在沙发上。后脑勺搁在沙发靠背的皮面上。脸上的颜色比平时淡了两个色号。嘴唇干的。下巴上还有没擦干净的血痕。

眼睛亮着。

不是那种发烧时的亮。是训练场上第五十次定位球命中死角之后的那种亮。清醒的。锐利的。和脸上那层病态的白完全不搭。

苏若雪蹲在他面前。

右手攥著一条拧干的湿毛巾。白色的。从浴室里拿出来的时候是白的。现在毛巾的一角已经染了粉色。

她把他的右手拿起来。

手指上的血已经干了。从食指到中指的指缝里，暗红色的痕迹顺着指纹的纹路嵌进去了。她用毛巾的湿角一点一点地擦。从指尖开始。往指根走。

力气轻。

像在擦一件瓷器。

她的眼睛没看他的手。看的是他的脸。

眼里有东西。不是心疼。是那种想骂人又不知道从哪句开始骂的憋屈。

顾渊的手搁在她掌心里。没动。让她擦。

毛巾从右手换到左手。左手的血迹更多。从虎口到手腕内侧，一整条干涸的暗红色。那是他刚才捂鼻子时顺着手背淌下来的。

苏若雪擦到他手腕的时候，手指碰到了脉搏的位置。

跳得稳。不快。

她的手停了一下。

“你昨晚到底几点睡的。”

“十点。”

“十点睡到现在，流一个小时鼻血。”

苏若雪把毛巾翻了个面。继续擦。

“你是不是觉得自己铁打的。”

顾渊没接话。他的视线从天花板上收回来。落在苏若雪的脸上。

近。

她蹲在他面前。距离不到四十厘米。额前的碎发从耳后滑下来了一缕。搭在颧骨上。围裙还系著。围裙带子在腰后打了个结。结的一头垂下来，搭在她的髋骨侧面。

顾渊看了她三秒。

“我刚才在梦里把几个义大利老头揍了一顿。”

苏若雪的手停了。

“你信吗？”

她抬头。看他的眼睛。

那双眼睛里没有开玩笑的意思。也没有神志不清的涣散。就那么看着她。认真的。

苏若雪伸手。手背贴上了他的额头。

“你是不是烧了。”

“没烧。”

“没烧你说什么胡话。”

她把手从他额头上撤下来。温度正常。不烫。

“揍义大利老头。”苏若雪把毛巾往茶几上一甩。“你流了一个小时鼻血，坐在这跟我说你在梦里打架。”

“不是打架。”

“那是什么？”

“训练。”

苏若雪站起来了。膝盖蹲久了有点酸。她往后退了半步。两只手叉在腰上。围裙的带子被她的手肘顶得往两边翘。

“顾渊。”

“嗯。”

“你就当个傻子踢死在球场上吧。”

声音里带着气。不是真气。是那种骂完了自己也知道没用的气。

顾渊的右手动了。

从沙发扶手上抬起来。手指弯著。往前伸。

扣住了苏若雪的侧腰。

五根手指从她围裙带子的下方贴上去。掌心压在腰侧的软肉上。指尖搭在后腰的位置。

往回带了一下。

力气不大。但方向明确。

苏若雪的身体往前倾了半步。重心从脚跟移到了脚尖。她的膝盖碰到了沙发的边缘。

两个人之间的距离从四十厘米变成了十五厘米。

她的呼吸停了一拍。

顾渊的手没松。搁在她腰上。掌心的温度透过围裙的布料传过去。

他仰著头看她。

血止住了。

棉球从鼻孔里拽出来的时候，边缘已经干透了。暗红色的纤维粘在鼻腔内壁上，扯下来的时候带了一点刺痛。

顾渊仰靠在沙发上。后脑勺搁在沙发靠背的皮面上。脸上的颜色比平时淡了两个色号。嘴唇干的。下巴上还有没擦干净的血痕。

眼睛亮着。

不是那种发烧时的亮。是训练场上第五十次定位球命中死角之后的那种亮。清醒的。锐利的。和脸上那层病态的白完全不搭。

苏若雪蹲在他面前。

右手攥著一条拧干的湿毛巾。白色的。从浴室里拿出来的时候是白的。现在毛巾的一角已经染了粉色。

她把他的右手拿起来。

手指上的血已经干了。从食指到中指的指缝里，暗红色的痕迹顺着指纹的纹路嵌进去了。她用毛巾的湿角一点一点地擦。从指尖开始。往指根走。

力气轻。

像在擦一件瓷器。

她的眼睛没看他的手。看的是他的脸。

眼里有东西。不是心疼。是那种想骂人又不知道从哪句开始骂的憋屈。

顾渊的手搁在她掌心里。没动。让她擦。

毛巾从右手换到左手。左手的血迹更多。从虎口到手腕内侧，一整条干涸的暗红色。那是他刚才捂鼻子时顺着手背淌下来的。

苏若雪擦到他手腕的时候，手指碰到了脉搏的位置。

跳得稳。不快。

她的手停了一下。

“你昨晚到底几点睡的。”

“十点。”

“十点睡到现在，流一个小时鼻血。”

苏若雪把毛巾翻了个面。继续擦。

“你是不是觉得自己铁打的。”

顾渊没接话。他的视线从天花板上收回来。落在苏若雪的脸上。

近。

她蹲在他面前。距离不到四十厘米。额前的碎发从耳后滑下来了一缕。搭在颧骨上。围裙还系著。围裙带子在腰后打了个结。结的一头垂下来，搭在她的髋骨侧面。

顾渊看了她三秒。

“我刚才在梦里把几个义大利老头揍了一顿。”

苏若雪的手停了。

“你信吗？”

她抬头。看他的眼睛。

那双眼睛里没有开玩笑的意思。也没有神志不清的涣散。就那么看着她。认真的。

苏若雪伸手。手背贴上了他的额头。

“你是不是烧了。”

“没烧。”

“没烧你说什么胡话。”

她把手从他额头上撤下来。温度正常。不烫。

“揍义大利老头。”苏若雪把毛巾往茶几上一甩。“你流了一个小时鼻血，坐在这跟我说你在梦里打架。”

“不是打架。”

“那是什么？”

“训练。”

苏若雪站起来了。膝盖蹲久了有点酸。她往后退了半步。两只手叉在腰上。围裙的带子被她的手肘顶得往两边翘。

“顾渊。”

“嗯。”

“你就当个傻子踢死在球场上吧。”

声音里带着气。不是真气。是那种骂完了自己也知道没用的气。

顾渊的右手动了。

从沙发扶手上抬起来。手指弯著。往前伸。

扣住了苏若雪的侧腰。

五根手指从她围裙带子的下方贴上去。掌心压在腰侧的软肉上。指尖搭在后腰的位置。

往回带了一下。

力气不大。但方向明确。

苏若雪的身体往前倾了半步。重心从脚跟移到了脚尖。她的膝盖碰到了沙发的边缘。

两个人之间的距离从四十厘米变成了十五厘米。

她的呼吸停了一拍。

顾渊的手没松。搁在她腰上。掌心的温度透过围裙的布料传过去。

他仰著头看她。

血止住了。

棉球从鼻孔里拽出来的时候，边缘已经干透了。暗红色的纤维粘在鼻腔内壁上，扯下来的时候带了一点刺痛。

顾渊仰靠在沙发上。后脑勺搁在沙发靠背的皮面上。脸上的颜色比平时淡了两个色号。嘴唇干的。下巴上还有没擦干净的血痕。

眼睛亮着。

不是那种发烧时的亮。是训练场上第五十次定位球命中死角之后的那种亮。清醒的。锐利的。和脸上那层病态的白完全不搭。

苏若雪蹲在他面前。

右手攥著一条拧干的湿毛巾。白色的。从浴室里拿出来的时候是白的。现在毛巾的一角已经染了粉色。

她把他的右手拿起来。

手指上的血已经干了。从食指到中指的指缝里，暗红色的痕迹顺着指纹的纹路嵌进去了。她用毛巾的湿角一点一点地擦。从指尖开始。往指根走。

力气轻。

像在擦一件瓷器。

她的眼睛没看他的手。看的是他的脸。

眼里有东西。不是心疼。是那种想骂人又不知道从哪句开始骂的憋屈。

顾渊的手搁在她掌心里。没动。让她擦。

毛巾从右手换到左手。左手的血迹更多。从虎口到手腕内侧，一整条干涸的暗红色。那是他刚才捂鼻子时顺着手背淌下来的。

苏若雪擦到他手腕的时候，手指碰到了脉搏的位置。

跳得稳。不快。

她的手停了一下。

“你昨晚到底几点睡的。”

“十点。”

“十点睡到现在，流一个小时鼻血。”

苏若雪把毛巾翻了个面。继续擦。

“你是不是觉得自己铁打的。”

顾渊没接话。他的视线从天花板上收回来。落在苏若雪的脸上。

近。

她蹲在他面前。距离不到四十厘米。额前的碎发从耳后滑下来了一缕。搭在颧骨上。围裙还系著。围裙带子在腰后打了个结。结的一头垂下来，搭在她的髋骨侧面。

顾渊看了她三秒。

“我刚才在梦里把几个义大利老头揍了一顿。”

苏若雪的手停了。

“你信吗？”

她抬头。看他的眼睛。

那双眼睛里没有开玩笑的意思。也没有神志不清的涣散。就那么看着她。认真的。

苏若雪伸手。手背贴上了他的额头。

“你是不是烧了。”

“没烧。”

“没烧你说什么胡话。”

她把手从他额头上撤下来。温度正常。不烫。

“揍义大利老头。”苏若雪把毛巾往茶几上一甩。“你流了一个小时鼻血，坐在这跟我说你在梦里打架。”

“不是打架。”

“那是什么？”

“训练。”

苏若雪站起来了。膝盖蹲久了有点酸。她往后退了半步。两只手叉在腰上。围裙的带子被她的手肘顶得往两边翘。

“顾渊。”

“嗯。”

“你就当个傻子踢死在球场上吧。”

声音里带着气。不是真气。是那种骂完了自己也知道没用的气。

顾渊的右手动了。

从沙发扶手上抬起来。手指弯著。往前伸。

扣住了苏若雪的侧腰。

五根手指从她围裙带子的下方贴上去。掌心压在腰侧的软肉上。指尖搭在后腰的位置。

往回带了一下。

力气不大。但方向明确。

苏若雪的身体往前倾了半步。重心从脚跟移到了脚尖。她的膝盖碰到了沙发的边缘。

两个人之间的距离从四十厘米变成了十五厘米。

她的呼吸停了一拍。

顾渊的手没松。搁在她腰上。掌心的温度透过围裙的布料传过去。

他仰著头看她。